Tags: стихи не мои

поток

Я весь в ладонях ваших

Как Вам представить, кто я?
Сам не знаю.
Я Ваша ложь, я выдумка пустая.
Я свет дневной, и я же тьма ночная.
Песчинка я и океан без края.
Витаю в небе, по земле блуждая.
Ищу свой рай, из рая убегая.

Вот я.
Я весь в ладонях Ваших.

Смеюсь сквозь слезы и грущу сквозь смех,
Сдираю кожу, падая на мех.
Бьюсь о преграды, не найдя помех.
Ищу кого-то. Нахожу не тех.
Весь на виду — загадочен для всех.
Грешу, чужой замаливая грех.

Вот я.
Я весь в ладонях Ваших.

Франсуа Вийон
поток

Я сочинитель, значит, не пророк!

Когда носил тюрбан, халат на вате — я звался снов известный толкователь, и не было мне равных на земле.
Протяжно голосили муэдзины, плелись легенды, танцы и корзины. Пекли в домах душистый мягкий хлеб.
И я не ел того вкуснее хлеба. Текла река и отражала небо, повозки, и детей, и стариков,
которым знать хотелось непременно, к чему у них во сне болит колено, и кровь ручьём, и сразу сто голов.
Я, до людей пытаясь достучаться, твердил им:
"Это — к встрече. Это — к счастью", в сюжете дыры бережно латал.
Мелиссу с мятой призывая в судьи, я сочинял знамения и судьбы. Я был заправский враль и шарлатан.
Когда случилась ночь иссиня-чёрной, ко мне пришла печальная девчонка, и мячик сердца кто-то сжал в кулак. Она сказала: "Сны — они как гири, мне снится, что друзья мои погибли, отец погиб и мама умерла.
И молоко пропало у кормилиц. К чему мне сны, зачем они приснились".
И, присягнув смоле и янтарю, я отвечал ей коротко, по сути, что смерти нет и никогда не будет. И сам поверил в то, что говорю.
Я отвечал, беседу вышивая: "Ты видишь маму, и она живая. Ты слышишь голоса своих друзей.
По окнам золотое скачет лето. Стоят дома, белеют минареты. Открой глаза, дивись на мир, глазей".
За что потом наказан был богами. Часы меня боятся, убегают. Я жалуюсь луне, пою костру.
Однажды, если смерть меня заметит, я расскажу вам, что приснилось смерти, и в первый раз ни капли не совру.
Я — снов людских известный толкователь. Мой собственный настоян на лаванде, на имбире и яблочном вине.
Ведь сны — они как маленькие птицы, и с ними просто надо подружиться.
И да, на всякий случай — смерти нет.
Когда и вы разделите мой вечер, скажу, что это — к счастью, это — к встрече, а это — непременно печь пирог.
И слово приумножится стократно. Не вздумайте понять меня превратно.
Я сочинитель, значит, не пророк.

#svirel_poetry
поток

Мой путь закончен...

Мосты

Я строю мысленно мосты,
Их измерения просты,
Я строю их из пустоты,
Чтобы идти туда, где Ты.


Мостами землю перекрыв,
Я так Тебя и не нашел,
Открыл глаза, а там... обрыв,
Мой путь закончен, я — пришел.

Валентин ГАФТ
поток

Рисунок на детском мольберте





п.с. Сегодня были в гостях у друзей. Трёхлетняя Оля рисовала для нас!

Сначала это было вот так:



п.с. (1) чёрная доска, мелки цветные

п.с.(2) Ангелы, слышал я, часто не знают и вовсе,
Где живые, где мёртвые. Вечный поток омывает
Оба царства, и всех он влечёт за собою,
Там и тут заглушая любые звучанья. ( Райнер Мария Рильке из
Дуинских Элегий )
поток

,,,

***
Чем раньше в лес, тем позже будут волки.
Тропинка, ёлок мокрые иголки,
Туман и паутина над ветвями,
Глухие песни в недрах под корнями.

Идти вперёд.
Первейшая задача
Себя во тьме голодной обозначить,
Быть безоружным, но не знать тревоги.
Кивать теням стоящим вдоль дороги.

Все будем там, когда сдаваться будем,
Когда до дна замолкнем, обезлюдем,
Переживём самих себя зеркальных.

Здесь воздух пахнет горем поминальным
Железным дымом, травяной дремотой.
Меня наверно ждёт во мраке кто-то,
С голодной скукой скалит зубы в чаще.

Из нас двоих он больше настоящий.

Анастасия Кинаш ("Пироги с черникой" )
поток

Просто так получается..

***
Просто так получается тёмное солнце в зрачке,
Просто так получается ветер полынный под кожей.
Что такого в тебе, в человеческом нежном сморчке?
Что ты всё-таки можешь?

Падать в травы и тучи сквозь дёрн и холодный песок,
Или спать на земле, распластавшись диковинной птицей.
Ощущать, как дрожит над водой голубой лепесток,
Паутины ресница.

Сонный трепет в груди, ощущение жизни сквозь мрак,
Хаотичность движения, речи немая преграда…
Прорастает сквозь мир человек, как неловкий сорняк
На окраине сада.

Анастасия Кинаш ( Пироги с черникой)
поток

Поэзия

Стихи Андрея Стрелкова

Поэзия

Поэзия приходит в этот свет

На зов неизлечимого желанья…

Очередной рождается поэт –

Не ведая, что призван на закланье.

Он станет блеском стали на ноже

Вальсировать, безумием охвачен…

Но в тридцать лет он траченный уже…

А в тридцать пять он безнадёжно трачен!

А дальше – всё! – излом, износ души

До полного безмолвия – ни страха,

Ни боли, ни любви…

И лишь в тиши

Сухого сердца ожидает краха

Мир без иллюзий…

Все слова пусты –

Склонившись над своими же стихами,

Он ощущает приступ тошноты

И рвёт на них порывисто, толчками

Из глубины нутра.

Не по нутру

Ему слова.

Поэзия отныне

Не более чем призрак –

на ветру

Тень бабочки в арктической пустыне…

Спроси его о чьих-нибудь стихах –

Он, разве что, посмотрит виновато

С растерзанной улыбкой на губах,

И враз поймёшь – вот этого – не надо!

Не нужно слов…

Но тот кто камертон

Беззвучных крыльев бабочки в ледовом

Безмолвии услышать сможет –

он,

Сам обернётся воплощённым словом

И не в строку, но в линию судьбы

Поэзию вменяя за основу,

Судьбу, как лошадь вздёрнет на дыбы,

Тем полной мерой искупая слово.

Вобрав в себя системы и миры

Он разобьёт и воскресит их снова,

Переиначив правила игры

По своему –

по духу и по слову.

И что с того, что слишком мало лет

Отмеряно на это?! –

в оправданье,

Поэзия предъявится в ответ

На зов неизлечимого желанья.

*** https://zen.yandex.ru/media/id/5b071a2057906a32e8a6c985/poeziia-5e9ff55a3ea0b71cd1a2bcaa
поток

Лес

Стихи Николая Гумилёва " Лес"

В том лесу белесоватые стволы
Выступали неожиданно из мглы.

Из земли за корнем корень выходил,
Точно руки обитателей могил.

Под покровом ярко-огненной листвы
Великаны жили, карлики и львы,

И следы в песке видали рыбаки
Шестипалой человеческой руки.

Никогда сюда тропа не завела
Пэра Франции иль Круглого Стола,

И разбойник не гнездился здесь в кустах,
И пещерки не выкапывал монах -

Только раз отсюда в вечер грозовой
Вышла женщина с кошачьей головой,

Но в короне из литого серебра,
И вздыхала и стонала до утра,

И скончалась тихой смертью на заре,
Перед тем как дал причастье ей кюре.

Это было, это было в те года,
От которых не осталось и следа.

Это было, это было в той стране,
О которой не загрезишь и во сне.

Я придумал это, глядя на твои
Косы - кольца огневеющей змеи,

На твои зеленоватые глаза,
Как персидская больная бирюза.

Может быть, тот лес - душа твоя,
Может быть, тот лес - любовь моя,

Или, может быть, когда умрем,
Мы в тот лес направимся вдвоем.
поток

Мне снился сон. И в этом трудном сне...

Мне снился сон. И в этом трудном сне
Отец, босой, стоял передо мною.
И плакал он. И говорил ко мне:
- Мой милый сын! Что сделалось с тобою!

Он проклинал наш век, войну, судьбу.
И за меня он требовал расплаты.
А я смиренно говорил ему:
- Отец, они ни в чем не виноваты.

И видел я. И понимал вдвойне,
Как буду я стоять перед тобою
С таким же гневом и с такой же болью...
Мой милый сын! Увидь меня во сне!..

Давид Самойлов
поток

Память

Е.Л.

Я зарастаю памятью,
Как лесом зарастает пустошь.
И птицы-память по утрам поют,
И ветер-память по ночам гудит,
Деревья-память целый день лепечут.

И там, в пернатой памяти моей,
Все сказки начинаются с «однажды».
И в этом однократность бытия
И однократность утоленья жажды.

Но в памяти такая скрыта мощь,
Что возвращает образы и множит...
Шумит, не умолкая, память-дождь,
И память-снег летит и пасть не может.

Давид Самойлов